Ils l'ont laissée là

Ils l'ont laissée là, ils la reprennent, c'est eux qui décident. Deborah dit
non, elle refuse. Ils n'avaient qu'à songer au froid d'être seule, de se
coucher dans un lit aux draps trop rêches qui ne sentent pas la même lessive
que d'habitude. Ils auraient dû faire attention, ne pas croire que, loin
d'eux, on règle tout, que les gouffres se referment par magie, par miracle.
Deborah est prisonnière. Prisonnière de l'institut 'spécialisé' où ses parents
l'ont placée. Prisonnière des histoires qu'elle s'invente – à moins qu'il ne
s'agisse de souvenirs. Prisonnière du monde des adultes qui ne la comprend pas
et à qui elle ne peut parler. Au fil des pages, articulées comme une
mystérieuse mosaïque, la terrible vérité va se révéler... Staccato de phrases
brèves, notes prises sur le vif de l'âme : après Sans elle, son premier roman,
Alma Brami, vingt-quatre ans, continue de tisser des miniatures qui nous
pénètrent, nous effraient, nous bouleversent, et finalement nous illuminent.