Raconteur d'histoires

Une parade sillonne la ville ; sa musique, ses couleurs, déchirent le
quotidien. 'Ça éructe, ça pète, ça chie, ça gueule, ça feule, ça hurle, ça
barrit, ça blatère, ça cacarde, ça turlute, ça caquette, ça chicote, ça
coucoule et ça s'ébroue ! Derrière, dans l'orangé tournoyant des gyrophares,
une escouade d'Africains en uniforme vert, bandes fluorescentes sur les
coutures, joue du jet et du balai pour effacer le passage de la jungle
apprivoisée.' Un pas de côté, et l'homme en gris entre dans l'histoire... L'or
romanesque est partout, il suffit de repérer la veine : sur un île
contrebandière bien sûr, mais aussi dans un tube d'aspirine, sur le chantier
d'un métro, dans une station orbitale réformée, au cœur des banlieues
délaissées. La méthode est simple : jeter des passerelles de fiction entre
deux blocs de réalité, comme on franchit un torrent en s'appuyant sur les
rochers épars...